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C'est loin, 1945? C'est encore visible, 1997? Et 2020? D'Aragon à Onfray, il s'est passé quelque chose? Le livre ne donne aucune réponse, en bon philosophe, il ne fait que poser des questions.
Le rapport entre Todd et Onfray? Ténu, voire inframince. Entre Aristophane et Kojève? Olfactif, à vue de nez. Entre Strindberg et Paoustovski? Culturel, ce culte-là.
Dans la galerie de nez, il en est un philosophe, l'autre historien, sans parler du nez du classicisme grec, mais il n'en est qu'un, celui de Madame Éluard, d'une beauté surnaturelle. Diderot n'en disconviendrait pas
Le lecteur, la lectrice, espèce humaine qu'une récente traduction d'Ulysse nommait celle des liserons (car en effet "c'est en lisant qu'on devient liseron", notait Sollers) a quelque parenté avec Casanova, multipliant les conquêtes dans le vain espoir de trouver l'extase ultime. Et oui, il y a de l'enchantement chez Homère, chez Verlaine ou chez Schiller. Ultime? Ah non! ça c'est l'utopie qui fait vivre. (Et conquérir d'autres livres.)
Octobre aura été assez hyperboréen, mais aussi cosmonaute, feuilletonné & trémoussé. La Palestine en vedette de l'Otan. Du Bouveresse bouveressien. Myrdal et son peuple de livres. Menu à la carte (tenue de ville, svp)
Mois passéiste, que ce septembre. La moyenne d'âge des scribouillards est, de Mallarmé à Verlaine, de quelque 160 ans et demi, avec cumul total de 963 années, ceci abstraction faite du "jeunot" de la bande, Jean Lemaître, 72 ans, mais son sujet, oufti! c'est la guerre de 40, quatre-vingt trois ans de bouteille! Prochaine fois, on creusera du côté des crèches et des maternelles.
De Mallarmé à Joyce, ombres errantes croisées au crépuscule. L'avenir, c'est bien connu, est dans le passé. En cas de contrôle d'identité policier, répondre sans ciller: je ne suis que le sosie d'un original parti sans laisser d'adresse.
Une fois n'est pas coutume, presque tout provient des bouquinerie cette fois. Goethe, Schiller, Svevo, Huysmans, Thomas Hardy... Mais attention: tout ce qui est vieux fut naguère neuf. Et tout ce qui aujourd'hui est neuf, sera un jour...
Le train sénatorial du bouquinage estival renoue avec Debray, Sophocle, Tristan et Iseut. Rien ne presse. Le livre a l'éternité devant lui.
Ça marche? dit Balzac. It works, répond John Ruskin. Ah, mais! si ça "travaille", c'est que cela "walks" au poil. Voilà une fantaisie linguistique qu'on doit à Roger-Pol Droit. Gracq, Strindberg et Steiner ont d'autres ficelles dans leur sac...
