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Au rythme de mes douze livres par mois, le bibliomane Alerto Manguel (30.000 bouquins, sa bibliothèque personnelle) aurait eu besoin de dix-sept années pour tout lire. Diable! On est bien peu de choses. En tête d'affiche de l'auguste mois, Goethe et Schiller, Colette, Mankell, Diderot et Cassil. Et Marx, en primeur!
De Racine à... Robert Falony, plait-il? Douze écrits et une stèle mortuaire, menant à rebours de l'hitlérisme managérial contemporain aux débris de mai 68. Il y a continuité? Oui-da, tovaritch!
1994, c'est l'année de publication moyenne des onze livres lus en juin. Il n'y a pas lieu d'en être fier. Trop récent, trop récent. Une bonne pratique de lecture est d'alterner les siècles, histoire de ne pas être obnubilé par l'air du temps. Mais bon, il y a ici une invite à reprendre langue avec Shakespeare, et les années vingt de Zweig, et Montaigne, Kleist, Dante, Nerval. Et c'est sans compter avec l'intemporel Handke...
Il y a des jours comme ça, moroses, grisâtres, et qui en plus s'étirent sur des semaines. Peu de bons livres en mai, beaucoup de bides, même ce bon vieux Lukács... Mais ce sera compensé: Rilke, Jünger, Heidegger, la joyeuse horde teutonne se voyant rejoindre par Cassin, Badiou et Simenon. Ensoleillement!
La trompette du jugement dernier? Lançant un ultimatum? Jusqu'à preuve du contraire, c'est le meilleur titre d'ouvrage toutes catégories de tous les temps. Pour le reste, de Gramsci à Aragon en passant par Olga, Bruno, Francine et ce bon vieux Karl, le choix aura été comme à l'ordinaire éclectique
Le mois de mars, mois des fantômes? Ils sont quelques-uns, Schiller, de Gaulle, Traven, Lessing, Neruda, Gracq, Berger... En leur qualité de revenants, ils sont tous contemporains, main dans la main avec nous. Le livre - "navire de papier" comme l'exprime Claudio Magris - est l'arche qui nous conduit en haute mer.
La cathédrale du livre, on l'arpente à la manière du Petit Poucet. Les cailloux déposés en chemin, c'est tantôt les fantômes du groupe de Bloomsbury (Keynes & Co) qui recommandent de lire Virginia Woolf, un fragment de vie de Frederic Jameson qui fait découvrir Leo Spitzer, un pur hasard en bouquinerie qui révêle Jean Tousseul, et puis un autre, Victor Klemperer, un coin de mémoire qui se réveille et ramène à la surface un vieil article de John Berger paru dans le Monde diplomatique...
Pour bien commencer l'année, John Berger! Et Michelet! Et Le Capital expliqué aux étudiants attardés que nous sommes tous! Et puis Dickens, bien sûr, Grand Maître de la Sociologie Burlesque! Et pour tout compliquer, Jean-Luc Nancy, pour tout simplifier John Le Carré, pour tout glauquifier Hugues Pagan. Umberto Eco et Martin Amis? Là, c'est: deux coups dans l'eau, caramba, encore raté!
Le 9 juin 1870, bêtement, Charles Dickens meurt. Sur sa table, un polar inachevé. Méchant mystère
On va où, là, décembre 2017? Le mois, c'est facile, suffit de compter à douze. Mais le millésime! L'an 1 paraît sacrément loin. Heureusement, il y a Platon, qui ne savait rien de l'an 1, ni Aristote. Même pas Jésus quand on y pense. Cela fait partie des choses que le livre rappelle. Cette fois, il rappelle que Saint-Just reste tout proche de nous, Simone Weil, aussi, de même que Hegel et Nietzsche - notre époque nihiliste, disait-il, on verrait bien ça en couverture du Paris Match
